Huele a invierno

me he despertado
entre sábanas
blancas y 
frescas
como el aura
de esta 
totalidad
incandescente.

mi pelo
tendido en la
almohada
cual mancha de
café.

abriendo y entornando
poco a poco
los ojos.
soñando estar lejos
de aquí 
o
aquí.

escuchando canciones
esperanzadoras
y melancólicas
como 
Bukowski.

y hoy también te
he echado en 
falta pero no
con tanto 
dolor.

tu recuerdo es 
algo borroso ya
pero las punzadas
son tan hirientes como
de 
costumbre.

mi dèja senti.

y tengo miedo de
perder lo único
que dejaste
en mí
pero hoy la 
vida es blanca 
y dulce y tu despedida es
solo un poco más 
amarga que
lo 
demás.

un café con un croissant.

Picos voladores

siempre guardaba 
a ese pájaro
durante tu
ausencia.

aquel puñetero 
bicho estaba siempre
deseando escapar.

yo también.

pero aguardábamos 
tu finito y eterno
regreso.

le diste alas al
pico.

el pájaro no ha tratado
de escabullirse
más.

sus plumas se 
están cayendo.

al igual que mis
vanas
esperanzas.

Misioneros armados

nadie quiere a los 
misioneros
armados.

oh no,
nadie los
quiere.

aquellos que prometen
besos 
revolucionarios.

luz para
tu oscuridad.

cura para el
cáncer del
mundo.

pero,
oh no,
nadie quiere a los
misioneros
armados.

cuyas palabras
jamás lo fueron.

y cuyo fuego nos 
hará arder en algo aún menos
apacible que el
infierno.

nos dejarán sabor
a
ceniza.

Trenes

a veces suspiro
por algo que
jamás
fue,

puede que
siempre.

pero la añoranza
del pasado
provoca a menudo
un cierto
placer.

aunque no
existiera realmente.

esboza sonrisas
y derrama lágrimas.


como la vida.

qué digo,
eso
es
la
vida.

trenes de lo que
algo
fue.

intentando relucir,
nosotros, motas,
más que el filo
de la guadaña
en nuestras gargantas.

Inspirado en la canción Time de Tom Waits.

Berlin

Berlín es una ciudad 

gigante llena de
vida

un pequeño hielo en
un cubo que se
derrama.

un cubo con el color
y tamaño de
un
glóbulo
rojo.

a pesar de todo,
al microscopio
las cosas siempre
tienen belleza.

el olor a libertad.

no todo está tan
podrido.

Las momias se levantan y cantan

Voy a morir,
Y TÚ Y TÚ,
pero, ¿cómo lo sabes,
si aún no estás muerto?

y si así fuera,
¡que descabellado
esto de no gozar
LA GRAN LOMBRIZ!

RIAMOS,
que la culebra saca el diente
resplandeciente como la luna,
y el teléfono azul entona
el último timbre de la
esperanza.

la flor seca penetra
a la hoja de su tallo,
carcajeándose ambas
en un vaso de coñac.

las glandes perrunas
se vuelven todas rojas
rebosantes de nieve y
bienestar.

los meñiques se entrelazan,
entre vinos granates y rojos sangre,
prometiendo lo incumplido,

y aman, vaya que si aman,
y cohabitan, vaya que si cohabitan.

la luz se adentra en la oscuridad,
(todo es una selva frondosa)
surgiendo de su fusión una clase de bonanza
procedente de una supernova
que explota en
la lombriz de la existencia.

la chanza se expande,
cual muerto viviente,
y el tornillo está destornillándose
en un azul eterno.

¡los dolares estallan!
las armas se han fugado a
lugares inhóspitos
que solo comentas codiciosos
han logrado visitar.

el surrealismo y el realismo
se unen en un beso demasiado apasionado,
una bomba de estupor
mece el mundo.

respiramos el Perfume hasta
que acaba,
dejamos de tomar en serio
 a la gran lombriz

y reímos, vaya que si reímos,
y cohabitamos, vaya que si cohabitamos.

Utopía

ayer me visitó un hueso,
y me dijo
que yo había crecido.

y yo me eché a llorar,
descubriendo que también
se derrama agua
de felicidad.

el hueso me secó
las lágrimas
y se fue hacia
el infinito del mar
sin mirar atrás.

y yo me eché a llorar,
descubriendo que también
se derrama agua
cuando la felicidad
se
va.

el hueso también lloró
debido a la
ida y venida
de esta gran
utopía.

Oh, felicidad,
encuentro con la muerte
en la vida,
con la vida
en la muerte.

Asesinar y matar

¡mátame!
dijo el hombre
"no puedo"
contestó.

¿por qué?
le preguntó,
"porque matar está mal",
afirmó.

¿y quién dijo eso?
"no lo sé", aseguró;
"mi religión,
qué sé yo".

tu religión es asesina,
y encima no
existe
ningún
Dios.

murió con tres tiros
en la
cabeza.

Todo

Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los
vivos.

pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo esté muerto
comprendas

que conseguí
tanto
como
pude.

Charles Bukowski.